Blancas las palabras

que al marchitarse

se volvieron negras.

Bellas eran, bellas son.

Murieron, como muere todo,

nada es eterno,

morir es el destino.

Pero de su blanco

dejaron la pureza

que conserva el negro.

Y aun muertas perduran,

escondidas en un libro

cubierto de polvo,

un libro que ya nadie lee,

un libro escondido

entre miles de libros

que cuentan millones de historias.

Las páginas amarillean,

las lágrimas se han secado,

como cicatrices lucen las marcas

que en el papel dejaron.

Papel blanco, palabras blancas,

así se escribieron,

casi imposibles de leer,

tan solo los ojos que las sentían

podían verlas.

Palabras blancas,

que al marchitarse

se volvieron negras,

escritas están,

testigos de parte,

fieles pero subjetivas,

para quien levantando el polvo

encuentre el libro del olvido.