Tarde, como siempre

que no tienes muchas ganas,

como siempre que lo que escribes

te parece insulso, vacío,

como siempre que no sabes

ya ni lo que sientes.

Tarde, como siempre

que ya no sabes ni lo que decir,

como siempre que empiezas

a pensar que te repites,

que no aportas nada nuevo,

como siempre que sientes

que lo que dices se pierde en el aire,

que realmente a nadie le importa,

y a quién le debiera importar

ni tan siquiera te escucha,

y si te escucha no te entiende,

y si te entiende quiere huir de tus palabras.

Tarde, como siempre que sabes

que por amor estás haciendo daño,

como siempre que sientes

que es dolor lo que transmites,

que la ilusión quedo atrás,

que el pasado dejó de devorarte

y se está convirtiendo tan solo en eso, en pasado,

aunque en tus sueños imagines un futuro.

Tarde, como siempre que las tardes

se hacen demasiado largas,

que los días se apagan sin luz,

que ni la lluvia puede ya mojarte,

tarde como siempre que el frio te envuelve

pero tu has dejado de sentirlo.

Tarde. Como siempre. Demasiado tarde.